I Madrigali del Vento di Gennaio

La Campagna tra le Brine dell’Inverno

Come argento si splende ‘l campo in brina,

e i candidi covoni or giaccion scialbi,

e lungo i rivi la neve è ferina.

Pe’ boschi de’i cipressi e de’i prunalbi

le nevi a terra stanno, e ‘l ciel s’oscura

nel meriggio insicuro; e a’ nembi falbi

del vespro che ricopre la Natura

di ghiaccio si biancheggia la radura.

Il Ghiaccio in su’i Ruscelli

Di vetro si lamenta or l’acqua al gelo,

e lungo ‘l vagolante spir d’un monte

di pallidi nevischi giace ‘l cielo.

Ma al tremulo imbrunir dell’orizzonte

un freddo ghiaccio si sta in su’ un ruscello

che lento e in ansia scorre in sotto un ponte;

e intorno si tormenta un ramoscello

che secco e ignudo piagne al vitreo vello.

Immagini di Campagna d’in sulla Finestra

Le foreste d’intorno e i rovi scorgo,

e l’orizzonte che in nebbie si lagna,

e de’i campi innevati omai m’accorgo.

Allor che mi dileguo alla campagna

dal finestrel lambito i’ veggo lieve

la ripa che ‘l ghiacciar tra l’acque bagna;

e poscia in tanta e falba e fresca neve

l’effigie addolorata or d’una pieve.

Un Bosco invernale

Come croci a un cancel del camposanto

ignude se ne stan le piante e l’erbe,

e grezzo si tramonta ‘l Sole affranto.

Or gli arboscelli si posano, e acerbe

le legne de’i carpin ne vanno in doglie

tra ‘l vento che del Nord canta e le serbe

canzon di nevi apriche in sulle foglie

che dal noce e dal pruno ‘l suol accoglie.

Un Murmure nel Pineto

D’un ruscel che si scorre al cor d’un bosco

tristemente s’intende un grido arcano,

e quivi, nel pineto, ‘l ciel è fosco.

Tra l’appuntite chiome or n’ha ‘l fagiano

nel verno che s’espande un’orba cuna,

e le pigne ne geme un ramo insano;

e solo qui la Vita, in pia laguna,

nel dì ghermisce ‘l Sol, la sera in Luna.

Un Nocciuòlo di Campagna

Alle ripe d’un rivo or solitario

un arboscel si lamenta alle nevi

e al cielo che s’ammanta funerario.

Non ha più ‘l suo fogliame, ne ha sollievi,

e degli ultimi stormi ammira ‘l volo,

e a’ suoi piedi i ghiacciar son tristi e grevi;

e l’ansia primavera attende in duolo.

Oh miserrimo e mesto e bel nocciuòlo!

I Fiocchi di Neve

Nella Notte si piove e all’aura bruna

si scendono i cristalli in scialbo argento

tant’è che pianto son di scialba Luna.

Lampeggiando di stelle e al cor del vento,

alluminano etesi or l’orizzonte

e al ballo delle nubi in torneamento;

e inebriano le fronde, e i rovi e ‘l fonte,

e in lor si cola l’oro in sopra a un monte.

La Furia della Bufera

Tra’i sterpi e le foreste e in torva sera,

spasmando oscura e in terribile voce,

come un spettro sen va la rea bufera.

Sen vagola spettrale ed empia e atroce,

e in mezzo al nembo che giacesi cupo

sempre più si lamenta, ed è feroce;

e come un’onda insana, a un vil dirupo

crudele si propaga, e grida e piange,

com’occhio d’una belva, occhio di lupo.

Così in su’i boschi al gelo ormai s’infrange,

qual possa delle Norne, e di falange.

Un Tramonto di Giaccio

Un festevol tramonto al ghiaccio splende,

e nel rubìn de’i nembi e delle cime

la Notte che s’appresta ormai s’attende..

Ne’i cieli ‘l verno che dorme in sublime

sonno in placide forme affanna ‘l senso,

e grondano le nevi a’ boschi e all’ime

convalli, e alle montagne; e ‘l ghiaccio denso

febbrilmente s’irrora, e al novo giorno

tra’i campi e le campagne or giace immenso.

Allor l’aurora biancheggia d’intorno,

fredda come lo stril d’un tenue corno.

Luna di Neve

Di nevi si risplende in ciel la Luna,

e d’argento lo stral ne compatisce

l’impronte della Notte ombrosa e bruna;

e in cielo ‘l verno or mai più si finisce,

e ‘l ghiaccio si distende sepolcrale,

sicché la fredda terra ne ferisce.

Allora questa Luna ‘l vespro assale,

e più del ghiaccio or sen va alla riviera,

e un alito ne soffia, e un maëstrale;

e nell’ansia e crudele e tetra sera

tristemente risplende oscura e altèra.

Il Noce della Strega

A un noce si lamenta una congrega

che a un crocicchio si mòve in cupo manto,

e qui spietatamente v’è una strega.

Tra gli aridi fogliami emana un canto

che di strazio ne colma ‘l torvo verno,

e d’un lamento e d’un spasimo affranto.

Par che fora un latrato in tristo Inferno,

e che un lupo feroce al ciel ne gridi:

un regno della Morte, un duolo eterno.

Così gl’incanti vanno in sotto a’ nidi,

e tetri sono e fieri, e ansiosi e infìdi.

Un Corvo affamato

Un corvo a un campo ne cerca un granello,

e tra ‘l ghiaccio ne mòve l’orbo artiglio,

e pallido sen va al vicin ruscello.

Della fame ne corre ‘l gran periglio,

e indarno tra le paglie or raspa ‘l suolo,

e ‘l fa per tanto e a lungo, e quasi un miglio.

Ma alfine si distende a’ terra, e presso

la forma consumata d’un bel fiore

febbricitante grida; e tace adesso

chè scarno all’ale e in volto omai si muore.

La Furia del Vento invernale

Ferocemente ‘l vento a’ boschi vola,

e i gelidi carpin or piega e fere,

e ‘l ghiaccio che si forma ne consòla.

D’invisibili e triste e nivee cere

qui palpitando or nel volto ei si pinge,

e sempre ne serpeggia in queste sere.

Allor nell’insicuro e tenue cielo

un alito s’espande antico e mesto:

un perenne e fatale ed empio gelo

che nella nova Notte or fia funesto.

La Neve al Cimitero

La neve ne discende al sepolcreto,

e alle cripte s’infuria e pe’ gli avelli,

e ne ricopre ‘l vicino pineto;

e cantano innevati i mesti augelli

che vegliano alla Morte e agli ansi spettri,

e a’ compatiti marmi e cupi e belli.

Qui una croce si giace in neve scialba,

e ‘l sepolcro sen dorme in tanto argento;

e quando ne risplende in cielo l’alba

tra le fosse s’invola un freddo vento.

Morte invernale all’Orizzonte

Scialbo e tenue e febbrile l’orizzonte,

come una croce a un sepolcro dorato,

di Morte inebria un monte,

un valico del Fato.

La Notte si propaga, e la Natura

tra le nevi cosparse in ansie geme,

e qui funerea e oscura

perfin ne fia la speme.

Una Sinfonia d’Inverno

I cembali feroci e i tintinnii

de’i freddi violoncelli a’ nivei fiocchi

discendon pe’i pendii,

e n’han funerei gli occhi.

Così pell’aër freddo e in cielo e intorno

un clarinetto ombroso or grida al vento,

e a caccia strilla ‘l corno,

un piffero in tormento.

La Vanità nell’Inverno

Insipiente n’ammiri ‘l vil mistero,

e ‘l mesto e affranto senso, oh folle core!

Nel ciel notturno e nero

v’è solo ‘l reo dolore.

Pur non guardar per questo or più lontano,

ne volgere ne devi un vago addio.

Senti che ‘l sogno è vano,

ma sappi che v’è Iddio!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì IX, Sabato X Gennaio AD MMXV