Ode alla Malattia del Crepuscolo

Quest’è l’istante, l’attimo

tubercolotico

dei tetri Sentimenti,

dei patimenti,

del Fato inesorabile,

l’ora in cui sangue il cuore

versa al terrore,

la malattia dell’Anima

che geme e s’agita

che non so dove china,

forse a una spina,

cupamente al crepuscolo,

come al tramonto il Sole

muor sulle viole;

è il Tempo d’immutabili

doglie di femmine,

quando Iddio s’è perduto,

lo sconosciuto,

quando la Croce esanime

proclama eterna Morte,

la nostra sorte,

dei singulti che passano

torvi e frenetici,

l’ora dei folli canti,

d’insani pianti

che dall’occhio si cadono,

dall’iride malata

che giace orbata,

come Notte d’immobili

ciechi di tenebre,

nel petto ansioso e aperto

abbiam sofferto,

al labbro muto i farmaci

bevuti e singhiozzati,

i freddi Fati,

quel che si scorre, il vivere,

l’incauto attendere

l’ambita guarigione

d’una passione,

e i Tempi si compiacciono,

e fuggon pei ruscelli

dei tetri avelli.

Allor irremovibili

i bronzi squillano

le lagne dei defunti,

veli trapunti

di nudo ferro e spasimo,

la malattia,

la Poësia

sono tutt’uno, e scorrono,

e s’accompagnano,

e all’orizzonte muore

debol l’Amore,

e noi… e noi, i miserabili

siam loculi viventi

in preda ai venti,

siam gli spettri spasmodici,

gli eterni epìgoni,

i vermi della fede,

caduti al piede

del veleno di Sàtana,

il ventre putrescente

del Ciel vivente,

la tosse ombrosa e tisica

degli aspri gemiti

che in mesto e crudo pianto

al camposanto

curva scioglie la vedova,

del Fato nostro adorna,

furiosa Norna.

È il Tempo degli Spiriti,

occhi deïstici,

morbo della Ragione,

senza canzone,

dove son vani i rapsodi,

i parroci e i profeti,

dove gl’inquieti

Orchi, i Demòni sorgono,

donne seducono,

uomini il sangue a terra

spingono in guerra,

per l’impotente nugolo

che minaccioso gira

in negra spira.

È l’ora delle tremule

febbri malariche,

di stare stesi a letto,

dubbio e sospetto,

come un scialbo cadavere,

i verdetti aspettando

e spasimando

del fuoco incontestabile

truce degli Inferi,

è il momento dei smorti

animi assorti

nei sepolcrali e lugubri

cancelli, le candele,

cero infedele,

l’attimo d’urla e d’orridi

sospiri spastici,

d’esser mangiati inermi

dai nudi germi

delle selve desertiche,

di urlare e di soffrire

all’avvenire,

dove regna l’incognito,

l’inconoscibile,

malattia che si vive

nelle corrive

Furie fatal del Dèmone,

morbo spirituäle

dell’Ideäle,

una vampa che flebile

gemendo spasima,

una ragna sdrucita

d’incauta Vita,

quando nell’ira d’Ecate

strappa del spiro il sajo

all’arcolajo

la Dea, geniàl Proserpina,

Ade salmodico,

quando giova la strega

l’aspra congrega,

la setta dei diabolici

intrugli della scienza,

fioca demenza. 

Malia oscura e anonima,

serpe satanica,

la nostra stirpe cade,

le tombe invade,

e viene tardi il medico,

non ha la medicina,

e si declina,

e i mari delle lapidi

tosto ci inghiottono,

e in nero e tristo dòmino

ci stringe il Diavolo,

in questa sofferenza,

senza coscienza,

siam destinati a un tumulo

di questi urlanti ossami,

secchi fogliami.

Sàtana egli è, è Lucifero

il Distruttore incauto,

lingua di vipera,

voce di flauto….

È giunto il crudo, il Mostro,

spalanca il rostro.

Ma in tanti e folli brividi,

d’intorno giace un farmaco:

a Te, o Croce, mi prostro,

e sono atòmo,

e Ti contemplo, o Dio,

e sono salvo,

e sono domo.

Ed ecco l’Uomo.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Sabato XXX Maggio AD MMXV