Vento degli ultimi Giorni d'Aprile

I. Freddo l’aprile gli estremi suoi giorni

alitando trascorre un tristo vento.

Ulula ‘l sasso degli antichi forni,

e ‘l sibilo s’infuria e passa lento.

Le foglie strappa alle betulle e agli orni,

e ‘l bosco ne costringe a un torneamento,

‘ve i germogli di Vita or sono adorni,

un viver che si langue e ch’è sgomento.

E l’aura geme un infuriar di corni,

canti di caccia che vanno al tormento!

I’ qui l’intendo; e fors’anch’ei m’ispira

un canto e dolce e mesto, e allor ne premo

l’aride corde d’un’agile lira.

I’ non m’accorgo, ma sonando i’ tremo,

come un uom che d’un Dio ne gusta l’ira,

e flebilmente or spasimando i’ gemo.

Quel che mi dice or la Musa - che gira

quivi d’intorno - ascoltandola i’ temo.

II. L’aprìl si muore, e l’alito

del vento gelido

le selve preme e i fonti,

e i rivi e gli orni,

e si mormora a’ pascoli

de’i capri indocili,

e solletica i monti

di nevi adorni.

Inghiottîr gli ansi nugoli

nel cielo cerulo

i dolci raj del Sole,

la Primavera,

e oscuro giace al termine

de’i lungi valichi

un campo delle viole,

la fredda sera;

e lamenta l’allodola,

piangon le nottole,

e ‘l cieco pipistrello

al nido resta,

gli artigli in sopra ‘l platano,

l’orecchia dondola,

e l’onda del ruscello

geme in Tempesta.

Schiudete, oh Furie, ‘l funebre

albergo all’Ecate,

e seppellite ‘l volto

de’i primi fiori!....

E voi, tessete, oh Eumenidi,

selvagge Näiadi,

un fil della Vita, e tolto

sia in sugli orrori!....

Infatti or qui Prosèrpina

all’Ade giàcesi,

co’ un ciel primaverile

ingannò i molli

sorrisi delle roveri,

de’i falchi in brividi,

pelle selve ‘l gentile

raggiar de’i colli.

Forse fuvvi un’ignobile

orrenda e calida

trista, crudel menzogna

la Primavera. Forse

ne fu un inganno

l’urlar del marzo al talamo

de’i gelsi splendidi,

e fu un sogno che morse

scagliando affanno.

Ecco, Poëta, sièditi,

qui, sopra ‘l spasimo,

e riflettiamo insieme

di questa Vita,

quando ne bevi un flebile

sorso che scàldasi

al braccio d’una speme

invàn ghermita,

quando n’ascolti ‘l sibilo

del vento orribile,

le frasche de’i piangenti

salci e de’i pruni,

quando l’aure s’infuriano

e ti feriscono,

nel tremor de’i tuoi denti,

tra’i nembi bruni,

come un brivido incognito

al labbro stridulo

che non sa più che dire

in tanto duolo,

come le piogge cadono

perenni in timidi

furori, e come l’ire

dell’usignuolo.

Non è una frode ‘l nobile

maggio che giùngesi,

l’aprile ch’è passato,

marzo, ‘l perduto,

le rose che si sbocciano,

i ciel che splendono,

un tramonto dorato,

canto di liuto,

quest’albe che si sorgono

svelte, in un attimo,

un sereno mattino,

meriggio mite?....

Sì, son frodi che vengono,

tetre ti stringono,

questo sarà ‘l Destino,

le vie romite.

Deî saperlo: al crepuscolo

de’i sogni un incubo

eternamente estolle,

un Mostro come

un irridente Dèmone,

un’Amadriäde,

un Orco altèro e folle,

e senza un nome,

come ‘l vento terribile

che intendi in gemiti,

Furia impazzita e tersa

dall’aspre piogge,

un negro lupo ch’ulula

a’ cupi frassini,

e bevi! chè ti versa

fango di rogge!....

Ascolta tosto! Un murmure

grida da’i turbini

del ciclone che duole,

forse ti chiama,

ti stringe ne’ suoi vortici,

un scialbo cenere

ch’è l’ossame del Sole;

la Luna, dama

nel meriggio risplèndesi

in sul vestibolo

de’i tuoi cantati ostelli,

e scaglia ‘l vento

che inghiotte nelle tènebre

i boschi debili,

un cantico d’augelli

che sta in tormento,

e riede ‘l biasimevole

verno, caligine

di germaniche brume,

stuoli di Villi,

una neve invisibile

che qui discèndesi,

grigia di Morte e lume

pe’i mesti grilli,

e questo ghiaccio gràcida

a un stagno tremulo

le rane compatite,

assiderati

gl’iris, volti selvatici,

le ninfee, e l’àlighe,

e s’ode eterna lite

tra biechi Fati.

Oh Poëta, oh gran misero,

sappi che a’ fulmini

di quest’aura confusa

Òssian lagnava

la Sorte rea de’i ràpsodi,

i miserabili

sòni di cornamusa

ei pizzicava,

che alle Norne e alle formide

Valchirie piàngeasi,

e agli Dei dell’Irlanda,

e a’ monti scoti,

che ivi l’arpa sonàvane

agli Avi e a’ Spiriti,

e delle querce a’ ghianda,

e a’ salci immoti….

Sappilo! Perché a un ràpsodo

è Sorte immobile

essere qui ingannato

dal Sol, da’i fiori,

dalle stelle che brillano,

da codest’arido

maggio che sconsolato

miete i tuoi umori.

Vuoi esser Poëta? Intèndilo:

scegliesti ‘l lugubre

viver d’un infelice,

di chi s’inganna,

d’un uom che pelle nugole

del cielo sordido,

ne soffre e maledice,

ama e s’affanna.

Gli Dei a te riversarono

i gaudi e i spasimi,

le coscienze e gli arcani,

le speni antiche,

e l’angosce dell’Anime,

strazi dell’indoli

e de’i Popoli umani

le doglie aprìche.

Scegliesti una via orribile,

inesorabile,

d’esto vento ‘l sentiero,

queste sue grotte.

Ti fuggiranno gli uomini,

ti maledicono;

e tal via ha un nome fiero:

perenne Notte!

III. Ma per coteste motte,

sappi Poëta che ‘l formido vento

anch’esso ha un nome: ne fia ‘l Sentimento!

Ma ognor mi fuggiranno, i gaudi, i’ temo,

e questo Fato d’intorno mi gira.

Mi fuggiràn le donne, e i fiori, e i’ gemo

qual se i’ fossi un umàn che coglie un’ira,

e sospirando or pel Fato ne tremo.

Febbrile mi si trilla l’ansia lira,

e un canto di doglianza a questa premo;

ma altro che duol la Musa non m’ispira.

Ahi quanto nelle vene i’ n’ho tormento,

più che vittima al sòno d’aspri corni!

Così quivi i’ mi giacio, e son sgomento,

e di strazio i miei Fati or sono adorni.

Nel frattempo m’uccide ‘l torneamento

dell’aura che ne piega i cardi e gli orni.

Il meriggio trascorre ombroso e lento,

e un sibilo si grida a’ vecchi forni.

Questo è l’orrendo soffiare del vento,

freddo l’aprile gli estremi suoi giorni!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Mercoledì XXIX Aprile AD MMXV