Immagini e Sensazioni della Natura che riposa nell'Autunno

Se al finestrel e al far di questa sera

e alle pallide nubi ‘l guardo i’ volgo,

tra’i nugoli ‘l tramonto in tetra cera

terribilmente veggo, ond’io men dolgo,

e l’Ecate fatal pe’ una riviera

de’i torrenti s’irrora, e al ciglio i’ accolgo

l’orba pietra tombal del ciel che annotta

‘ve de’i sogni irrequieti ‘l cor n’ha rotta.

Allor nel mar furioso or delle brume

che di neve frammisto a’ stenti mòve

e che si fulgoreggia in scialbe piume

in sopra i tetti, e i muri e l’ansie alcòve,

qual pallida candela ‘l fero lume

della Luna vegg’io, e che immerge altrove

del suo core medesmo ‘l bianco aspetto

nel nugolo ch’annera al suo cospetto,

e forse ch’è la Notte o ch’è funereo

quest’orizzonte ombroso ch’è in tra’i venti,

omai nel senso insonne e al gelo etereo

nell’alma mia sen van de’ Sentimenti

che di paüra sono, e un fior cinereo

di brine si discende, e i ghiacci lenti

di nevi ancor presagi stanno e ‘l vello

ondoso ne ricopron d’un ruscello;

e i’ che le selve ammiro in tai foschie

e che i campi contemplo in falbe vesti,

e i sentieri ghiacciati e l’orbe vie,

e i gelidi covòn dell’erbe agresti,

d’in quest’autunno novo or Poësie

soävemente attingo, e i cieli mesti

or crudeli mi sono e arcane Furie

or d’in sulle cittadi e in sulle curie.

Così quasi spasmando n’odo i mori

dell’aspra Notte i fiocchi, e va la pioggia

d’in su’i nugoli carchi, e i suoi fragori

com’eco se ne vanno  - e in sulla roggia,

e in sopra a’ boschi attigui, e a’ debil fiori -

e l’acqua fredda e ombrosa omai s’appoggia

in su’ tegole in alto ‘ve si gronda,

in urli di gargolle; et iraconda

co’ un tintinnio di spettri a terra cade,

e qui fatt’è dell’onde, e lì di neve,

e i suoi granel funerei d’albe biade

alle pozze si cadon ‘ve sta lieve

un acquitrin solingo, e pelle rade

‘la i monti e i rivi asperge e un’orba pieve,

e ‘l ciel ognor si spreme l’aspersorio

che all’autùn benedice e al ghiaccio ustorio;

e i’ qui di gelo n’ho la sensazione,

e un brivido all’ischiena mi percòte,

e al labbro si raggela la canzone,

e mie tuttor si ghiaccian l’albe gote,

e le brine mi son e dolci e bone

in su’i muschi gementi e antiche e immote,

e di novembre pascon or quest’occhi

in timor e piacer de’i scialbi fiocchi.

Alfin nell’aër denso ‘l campanile  

i’ n’odo che ne sòna l’ore in ghiaccio,

e ‘l bronzo si lamenta e parmi vile

quest’acciaro che strilla, e quivi taccio,

e pur in uggia ansiosa or mai l’aprile

in membranza ne veggo, e in requie giaccio,

e sibben mi produca un po’ d’ischerno

in ansie folli attendo che sia ‘l verno;

e forse chè la neve è fresca e molle,

o forse chè rimembra ‘l russo oriente,

e forse chè la steppa è un fiore folle

or dicembre a me lice, e l’aspre e spente -

or l’albe mattutine - in sopra a’ un colle

mi giovan tanto e sempre all’ansia mente,

e in men d’un mese ancor dell’Immortale

dolcemente ne sarà ‘l giorno natale.

Ma quest’è Notte torva e ‘l ciel è negro,

e gli spettri nebbiosi a’ cimiteri

spasimando sen vanno e un canto allegro

di risorgenti speni e in su’i sentieri

di ciaschedun lamenta ‘l labbro d’egro,

e questi son lamenti e infami e fieri,

e più funeree in vespro son le cime

del monticel lontan e reo e sublime,

e guerreschi fantasmi or sono gli orni,

e i salci ignudi e i pioppi e i tigli e i rovi,

e che spogli crudel piucché ne’ giorni

sono, e le querce ansiose e  - pria che giovi -

al lasso core ‘l grido d’empi corni

de’i cacciator nel sonno; e in stalle i bovi

si riposano or cheti in sulla paglia

mentre in sonno un somaro or spesso raglia.

Or scheletri ne sono gli arboscelli,

e che afferrano mani ‘l vento irsuto,

e le foglie si piovon su’i ruscelli

del carpino che ghiaccia ormai perduto,

e notturni e rapaci i feri augelli

pizzicano del rostro ‘l cupo liuto,

e pell’aura funesta e maledetta

tra queste brume canta la civetta,

e ‘l muschio in sonno attende l’alba brina,

e i cardi e le betulle e ‘l ceppo e ‘l bosco

qui dormono in eterno - e pur mattina

addormentati ‘l vegge e in ciel men fosco -

e ‘l verno sempre più e omai s’avvicina

co’ ghiacci suoi frementi al par d’un tosco

e la sera - al terror che giace ligia -

nelle tenebre nivee or splende grigia;

e i’ che questo contemplo e alla finestra

e al vetro che notturno in pioggia piagne

e all’aër che sospira alla mia destra

in sulle torve e cupe e ree campagne,

or siccòme ghiacciata la ginestra -

le rose assiderate - in vane lagne

a tanti spasmi sono or qui smarrito.

La Natura è un mister dell’Infinito!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Lunedì I Dicembre AD MMXIV