Inquietudine di Novembre

Nel tramonto che grida or l’orbo cielo

di Notte io scorgo avvinto,

e ‘l mio medesmo ciglio in questo velo

notturno n’ode un gelo,

e io di tenebre tinto

nell’orizzonte nulla or fo’ distinto

se non l’ombre de’ faggi e i foschi pruni,

e i nembi bruni.

Allor ferocemente van le brume,

e ‘l lor spir mi deprime,

e d’in sulla finestra ‘l solo lume

de’ ceri - l’albe piume -

ne veggo; e l’ansie cime

de’ valichi lontani e un vel sublime

di terribile Furia e rea e notturna,

impronta d’urna.

Non so io qual la cagione, ma febbrile

del cor la fronte suda,

e nel vento funereo e novembrile -

scialbo come un fienile -

ne piango io a questa cruda

che discende la brina e fredda e ignuda,

e le lagrime sono ‘ve mi giaccio

fatte di ghiaccio.

Così la nebbia irsuta or qui m’accora,

e un senso n’ho di duolo,

e ‘l sogno mio che canta è un rosignuolo,

e nova aurora

come fa nella selva ‘l legnaïuolo

vegliando e in ansia ancora -

quasi indarna la spene - attendo, e infiora

la neve al suolo,

e in tanto gelo orrendo son la viora[1]

che ghiaccia, e all’ermo io solo

come quel che si gela, ‘l rigagnòlo,

ne son tuttora;

e flebile i’ sospiro, e né so ‘l sprone,

e né mi giova ‘l vento,

e ‘l grigior delle nubi è depressione,

e ‘l cielo è smarrimento;

e ‘l labbro mio ne mòve una canzone,

e pur a stento.

Novembril sentimento:

or quivi mi deprime la Natura

come in sul cimiter la sepoltura!

Alfin la Notte giunge, e tenebrosa

qui m’avvolge d’inquieto,

e l’aura e fredda e torva n’è furiosa -

or quasi tempestosa -

e debilmente allieto

e indarno e presso i sogni e in sul mio greto,

e l’insignificante e van sorriso

m’è ischerno al viso;

e nemmanco mi cale or questa Luna

che splende fiocamente,

e che in cor della Notte e cupa e bruna

e in sull’agreste cuna

le fronde bacia spente,

e sono vano e ansioso, e son demente,

e irrequieto ne son forse un poëta,

privo di pièta.

Né so perché ma tanto e ognor ricuso

ogni gaudio e conforto,

e sol a Iddio ne volgo e a’ Cieli e in suso,

come un semplice illuso,

e in un dolor ignoto oramai assorto

mi sento morto,

e stanco son d’avere combattuto

per incompreso liuto!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Giovedì XXVII Novembre AD MMXIV

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[1]  Viola in Lombardo arcaico.