Le Ballate d'un Trovator di Provenza

Il Diseredato

Or errando ne volgo al vostro lito,

e al serico convivio un strazio i’ canto,

e in eterno soffrente e qui smarrito

queste corde fatal ne sòn col pianto;

e mesto i’ fui un signore,

e ora ne sono un meschin Trovatore.

Allor a queste porte e sanza un stemma

allietando i messer mi lagno al Fato,

e d’ansie lamentanze un’alba gemma

delle madamigelle i’ copro, e guato

un cavalier ne son diseredato,

e pe’ boschi e le ripe e vagolante

all’incognito volgo, un reo viandante,

che un giorno ne soffrìa d’onor cotanto.

Così la Notte bruna è ‘l tetro rito

‘ve precando ne poso a un sasso affranto,

e covo in tra le nubi, ‘l ciel sopito,

l’Ecate fregia di Sorte ‘l mio manto;

e mesto i’ fui un signore,

e ora ne sono un meschin Trovatore.

La Dama attoscata

Rigida giace dinnante al boccale,

e ‘l volto si lamenta in spiri estremi,

e un tavolo le inghiotte ‘l viso - opàle -

e ‘l sembiante si pinge or d’anatèmi.

Giovine muore nell’atrio e nel fosco

orribile liquor che ne beveva,

e un dito ne distilla un fior di tosco,

e ‘l Destino la Morte un dì schiudeva,

e la dama è suicida: e un dì gemeva

or cotanto d’Amore e d’orbo duolo

che ‘l verme premer volle in negro suolo,

nel tramonto pallente or d’orbe spemi.

Bionda ne spira, e in spasimo fatale,

nel lamento de’i spiri e d’ansi gemiti,

e un tavolo le inghiotte ‘l viso - opàle -

e ‘l sembiante si pinge or d’anatemi.

La Provenza nell’Inverno

Alfin i’ ti riveggo, o mar cortese,

co’ gli ostelli di marmo, e ‘l suol di nevi,

e quivi all’invernale e queto mese

l’onde i’ ti bacio, i capei di sollievi;

e gela ‘l maëstrale,

e ghiaccia l’orizzonte provenzale.

La bruma ne nasconde le magioni,

gli atri melliflui de’i lieti messeri,

e i ghiacci si discendon lieti e proni,

qual da’ un calle lo stuol de’i cavalieri,

e i tuoi liti i’ ne premo, e i tuoi sentieri,

e a’ salsedini i’ canto in mesta cetra,

e a’ tuoi scogli di nebbie e d’ansia pietra,

‘ve un dì di Poësia a me ne gemevi.

Allor a questo verno i’ fò palese

che i sassi tuoi i’ contemplo e nivei e grevi

piucchè di Primavera la maggese,

e i ghiacci tuoi mi son e dolci e lievi;

e gela ‘l maëstrale,

e ghiaccia l’orizzonte provenzale.

Un notturno Canto trobadorico

Tra le fronde e in sul liuto e come un Vate

febbricitante i’ canto, e a’ questa sponda

mestamente i’ mi lagno, e pe’ ansie fiate

alle stelle la voce è fremebonda;

e all’incognito s’erge un tetro canto,

flebile accordo di speni e di pianto.

Un arpeggio sen vola al pio verone -

lo strazio d’una prece disumana -

e tremula s’irrora la canzone

a’ capei di fatal, fanciulla arcana,

e la Notte si splende, e cupa e vana

la lagnanza n’adduce all’infinito

aëre d’ansie nel soffio smarrito

d’un canterino vento in sur d’un’onda.

Allor tramontan l’albe or silenziate

del sperar del lamento, e pria che infonda

un giorno più novèl le fiamme ambrate,

questo liuto i’ ne taccio a’ Luna bionda;

e all’incognito or muore un tetro canto,

flebile accordo di speni e di pianto.

Vita d’un Cavalier errante

Messer che non si posa, eternamente

cavalier di Provenza indarno i’ sono.

Turgidi i passi del bruno destriero

pelle selve ne vanno, e altrove e a’ monti,

e l’acciaro i’ ne tengo al fianco, e fiero

mestamente contemplo gli orizzonti

che là, in sul ciel altèro,

perenne mi difforma - amaro ‘l vino -

l’inesorabil grido dell’empio Destino.

Messer che non si posa, eternamente

cavalier di Provenza indarno i’ sono.

Muto di Corte, d’Amor incostante

all’Ignoto i’ ne vago, e canto e gemo,

e i sentieri ne seguo or d’un viandante,

e al piano e in fin a’ cime, e al monte estremo;

e flebile arpeggiando or nulla i’ temo,

e inconsutile m’è ‘l peregrinare,

e invisibil m’annega un bieco mare,

putride l’acque perfin delle fonti.

Messer che non si posa, eternamente

cavalier di Provenza indarno i’ sono.

L’alta magione e ‘l suo valico nero

vagolando i’ contemplo, e i spenti ponti,

della pugna una fiamma - un tristo cero -

terribile mi sclama: «Fûr i Conti!»,

e là, in sul ciel altèro,

perenne mi difforma - amaro ‘l vino -

l’inesorabil grido dell’empio Destino.

Messer che non si posa, eternamente

cavalier di Provenza indarno i’ sono.

La Preghiera del Trovatore

Ansimando e soffrendo i’ volgo a’ cieli,

e ne’ notturni geli

della Luna n’ammiro i falbi veli,

e al Divin i’ ne preco:

«Abbi pièta, oh dell’orbe Iddio Signore!»;

ma vano è l’implorar d’un mesto core,

di Notte un occhio cieco.

Ma vano è l’implorar di tetro Amore,

desir, singulto bieco!

Il Torneo, ovvero la Tenzon de’i Cavalieri

Negri i destrieri sen vanno al duëllo,

tristi i messeri n’impugnan gli acciari,

e in sul vespro si lagna ‘l truce augello

del Fato e della Morte in gridi amari;

e gemono gli squilli

al sànguine versato in su’i vessilli.

Formidi i prodi si stanno al torneo,

l’aride lance galoppan furiose,

e in scialba damigella or fia ‘l trofeo

di quest’aspre tenzoni tempestose;

e l’ispade ne son e cieche e irose,

e poscia l’affrontar, dal bieco Fato

un giovine si muor disarcionato,

di sangue qui tergendo immensi mari.

La vittima si giace al suol rubello,

spento lontano da’i tetti e da’i cari,

e al pèttore ‘l trafigge un arboscello

d’una lancia crudel e d’armi impari;

e gemono gli squilli

al sànguine versato in su’i vessilli.   

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Martedì X, Mercoledì XI Febbraio AD MMXV