I Madrigali d'una Notte di Primavera

Un Ululato nel Bosco

Mentre in sul vespro si discende ‘l cupo

stral della Luna in tra’i cieli perduti,

d’in su’un bosco i’ ne ascolto un tetro lupo.

Ulula un urlo d’un’upupa, i liuti

delle nubi di marzo soffian mesti,

e in tetri e tanti tremiti son muti.

E tu, mio cor che gemi, a che mai resti?....

Nuguli d’urla d’un Nulla a un dirupo,

e ulula un spettro pe’i boschi funesti.

Per questo i’ n’ascoltando qui m’incupo:

l’orba Notte sen vien; e temo ‘l lupo.

Una Luna di Primavera

Nel flebile e cullante e allegro arpeggio

dell’arpa ch’i’ ne sòno e in Notte bruna

pelle ripe de’i rivi i’ qui passeggio.

Ombra che grida in silvestre laguna

in tra’ le fronde i’ veggo un fioco ardore,

e ‘l guardo ergendo al ciel miro la Luna.

Questa si splende in tra’ le nubi, e un fiore

di margherita falba or n’assomiglia,

e cotanto mi giova al mesto core

che di lei colme or stan le fresche ciglia

col suo mare di latte. Oh maraviglia!

I Brividi nel Vento

Tetro trema e pe’i tratti ‘l vento grida

e tanto mi tormenta in trista tosse,

e ‘l tremito s’infuria e in lui s’annida.

D’in sul Nord de’i Normanni un dì si mosse,

e nel gelo del verno ancor mi culla,

soffi d’un Mostro, dell’Orco percosse.

Ne’i brividi mi giacio, e ‘l vespro al Nulla

schiude i sentieri d’un sognar che muore,

e in questo urlar non ho un Dio, una fanciulla,

né nel gelo mi scalda un fior d’Amore:

vento di Morte, e perenne dolore!

L’ultime Paglie de’i Campi

Ombre cullanti di gentile Luna

pe’i campi se ne vanno, e l’orbo fieno

s’allumina d’argento a’ Notte bruna.

Allor i’ ne contemplo ‘l mar sereno

della paglia che giace ordìta in oro,

l’onde dell’orzo mietuto; e i’ mi peno

chè in questo vespro eterno e cupo e moro

la beltà d’esti campi or si disperde

per cui de’i biondi fieni i’ m’innamoro.

Ad aprile si cresce ‘l riso verde,

e allor in fin settembre ‘l fien si perde.

Annientamento notturno

Or tant’ansie m’assalgon meste e orrende

quando la Notte de’i sogni si desta,

e inquietudine ‘l core omai n’apprende.

Spasmando i’ ne vorrei fuggir, e questa

Vita di duolo annientare nel bosco,

nella roggia che scorre e rea e funesta.

Essere Nulla i’ vorrei o un spettro fosco

che pelle felci danza al sòn del Fato,

e sùggere d’un fungo ‘l svelto tosco;

e perché i’ ne rimango un uom odiato,

e perché ‘l Mal fors’anche i’ volli amato.

Il Timore della Notte

Dio, i’ n’ho paüra; e la Notte sen viene,

la tenebra confusa che m’opprime,

e feroce mi toglie in fin la spene.

Ho paüra di queste ombrose cime,

dell’assenza degli astri, e tremo in pianto,

lagna d’un core a una nube sublime.

Dio, i’ son perduto, e di strazi i’ m’ammanto,

e un Demòne m’uccide e oscuro geme;

e tu, n’ascolterai questo mio canto?....

Dio, i’ n’ho paüra; ma se’ la mia speme.

Satana, ammira, che ‘l Nume ti preme!

Inquietudine notturna

Anima trista in tra’ le nevi i’ sono,

l’orizzonte s’annienta, e a me davante

la Notte ne pronunzia un tetro tòno.

Non ho più speni e strali, e un guardinfante,

e un Cielo, e mi trascino all’avvenire,

misero fiore d’un mesto adamante;

e vivere non voglio, e né morire,

cogliere i sogni che furon menzogna,

né vò restare, né bramo fuggire.

Mi resta ‘l disonore, e la vergogna,

la Poësia d’un’odiata zampogna.

Illusione di Primavera

Menzogna si divien la Primavera,

e ‘l guadio che ne adduce è un sogno illuso,

e per questo i’ la chiamo or menzognera.

Oh Poëta che se’ in tra’i ciel confuso,

non credere alle viole, e a’ gelsi e a’ fiori,

né al Sole che contempli al vento, in suso!....

Sono menzogne, e perenni dolori,

i fantasimi eterni in stel beffardi,

contra li qual ne vivi, co’ qual ne muori.

Chiamali tosto mendaci e bugiardi,

e sii saggio: non son che insani dardi!

Le Foglie nella Notte

Sassi in singulto sibilanti e oscuri

le foglie ne ricopron fatte in vento,

e ondeggiano alle lande in sopra i muri.

Come chiome d’opàle, al torneamento

dell’aure graziöse or stanno, e a’ peschi

cullano i fiori che crescono a’ stento.

Allor un canto s’erge a’ nembi freschi

fatto di pianto e di tremiti ansanti:

si lamenta una foglia a’ stel donneschi.

Così le foglie or sono i muti pianti

delle gemme in notturni e inqueti manti.

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

Venerdì XIII, Sabato XIV Marzo AD MMXV