Quattro Sonetti all'Alba

Nascendo il giorno muore ogni servaggio

per poi rinascer forte e più nell’ora

dell’ombre in cui crepuscolo dimora

e Luna argenta dolce ogni villaggio.

S’inizia allor l’eclettico vïaggio

un folle vento spinge l’uomo ancora

finché tenèbra tien, non l’addolora,

fa tutta la realtà sembrar miraggio.

E sgorgan voci, carezze d’amanti

teneri abbracci, dolci confessioni,

cadon lenzuola riarse da passioni

notte d’amore, catena d’istanti.

Due simulacri si fondono in uno,

l’alba dorata fa di due nessuno.

***

Qual gran tristezza affligge ogni contrada,

mute ristanno e s’acquietan le lande,

eppur già gaiezza e gioia sì grande

usavan regnar a notte ormai rada.

Cantava il rosignol sul far del giorno

e fine ponea agli amori segreti,

la voce sua inebriava ogni poeta

e tutto di dolcezza rendea adorno.

Ma oggi più non s’ode la sua melodia,

ché duro ferro ne serra le membra,

tant’è il silenzio ch’inverno già sembra

e tutto il creato par senz’armonia.

Quando all’alba muore il giorno d’estate

sai che l’araldo è con l’ali legate.

***

Piangi quan dulze canta ‘l rosignol,

fanciulla piena di speranze alate,

sospiri grevi lascian labbra amate

che l’alba spense la notte d’amor.

Non monda più ‘l tuo sguardo il gran dolor

d’un cuor dalle speranze incatenate,

megl’io morrei ancor per mille fiate

che al rimaner causarti disonor.

Addio, mia vita, cielo e dolce stella,

lontane scorron già le nostre vite,

e mai, mai, ne saranno più assopite

l’eterne strofe d’amore, mia bella.

L’alma si strappa a brani, desolata

ché giunge all’alba il “Ricordami, Amata”.

***

Spesso ebbi a parlar con me soltanto

l’alba, d’eterna calma silenziosa,

sì prodiga di pace, rossi e rosa,

ma fredda di risposte, e muto il canto.

A lei donai sussurri d’uomo quanto

può fare solo quei ch’ancor non osa

svelare co’ mortali quel che posa,

con greve crudeltà, su tutto un manto

di lenta e malinconica tristezza,

tessuto con filati d’oppressione,

d’ottundimento e vite di persone

ch’in cambio di sollievo dan cupezza.

Ma l’alba non può sciogliere il dolore,

carezza coi suoi raggi, e tosto muore.

Albert Bierstadt (1830-1902) - "Sunrise" - olio su tela